火棍一样，鼻涕挂在嘴唇上面，眼眶红红的，但眼睛很亮。
“好。”
“拉钩。”
他伸出小指。
我伸出小指，跟他勾在一起。
“三万年。”泥鳅说。
“三万年。”我说。
阿瑶在旁边，笑了，但眼泪顺着脸颊往下淌。
茶棚老板走过来，又端了一壶茶。
“这壶不要钱，”他说，“我刚才听你们讲故事，听入迷了。那个人，是李太白？”
“是。”
“他真的……”老板犹豫了一下，“真的像你说的那样？”
“哪样？”
“高兴了一辈子？”
“嗯。高兴了一辈子。最后死的时候，也是高兴的。”
老板沉默了一会儿，然后转身走了。走了几步，又回头说：“我小时候念过他的诗。床前明月光，疑是地上霜。举头望明月，低头思故乡。”
“那时候不懂。现在懂了。”
“懂了什么？”
“月亮还是那个月亮。人不是那个人了。”
他走了。
泥鳅擦了擦眼睛，端起茶碗喝了一口。这次他没说苦。他咽下去之后，沉默了一会儿，说：“甜的。”
“茶是苦的。”我说。
“不是茶，”泥鳅说，“是别的。”
“什么？”
“在。”
阿瑶笑了。
我也笑了。
我们三个人坐在路边的茶棚里，喝着一壶苦茶，看太阳慢慢往西边落。
天边有一朵云，被夕阳染成金色的，像一只展开翅膀的大鹏。
“老头儿，”泥鳅指着那朵云，“你看，大鹏。”
“看见了。”
“它往哪儿飞？”
“往东。”
“跟我们一样？”
“跟我们一样。”
“它能飞到海吗？”
“能。一定能。”
泥鳅笑了。笑得比那朵云还好看。
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晚上，我们借宿在一个村子里。村子很小，只有十几户人家。村长是个老头，姓刘，七十多了，耳不聋眼不花，精神头很好。他听说我们从洪州来，很热情，把我们安排在他家的厢房里。
“你们是做什么的？”刘老头问。
“走路的。”我说。
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