头儿！”他喊，声音被瀑布声盖住了，只能看见嘴在动。
我走过去。“什么？”
“李白说的不对！”他指着瀑布，“这不是三千尺！这是——”
他想了想，没想出数字来。
“你说多少？”
“一万尺！”他喊，“比李白说的还高！”
阿瑶笑了。她站在水潭边上，水雾飘过来，打湿了她的头发。她伸手接了一把水，凉凉的，清清的。
“沈木，”她说，“你来过这里吗？”
“来过。”
“什么时候？”
“东晋的时候。大概……一千七百年前。”
“跟谁？”
“跟一个人。”
“什么人？”
“一个种地的。”
泥鳅从瀑布那边跑过来，浑身湿淋淋的，像一只落汤鸡。“什么种地的？谁？”
“陶渊明。”
泥鳅愣住了。“陶渊明？那个写‘采菊东篱下’的陶渊明？”
“对。”
“他也是种地的？”
“对。他是中国历史上最有名的种地的。”
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我们在瀑布旁边找了块大石头坐下。泥鳅把鞋脱了，晾在石头上，光着脚丫子晃来晃去。阿瑶从包袱里拿出干粮——王老板给的那块肉还有一点，她切成薄片，一人分了几片。肉凉了，但还是很香。
“老头儿，”泥鳅一边嚼肉一边说，“陶渊明也来过这里？”
“来过。他就住在山下面，柴桑。离这儿不远。他没事就上山，看瀑布，看云，看菊花。”
“他为什么种地？他不是当官的吗？”
“当过。当了几天就不当了。”
“为什么？”
“因为他觉得没意思。当官要听别人的话，要陪笑脸，要说自己不想说的话。他不愿意。他说：‘我这个人，不能为五斗米折腰。’”
“五斗米是多少？”
“不多。大概够一个人吃一个月的。”
“为了一个月的米，就要弯腰？”
“对。他不愿意。他说，腰弯下去了，就直不起来了。人活一辈子，腰要是直不起来，活着还有什么意思。”
“那他不当官了，吃什么？”
“种地。他自己种，自己收。收成好的时候能吃个饱，收成不好的时候就得挨饿。有一年收成不好，他饿得前胸贴后背，朋
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