了想。“那我也想。我也想王勃。”
“你想他什么？”
“我想他写文章的时候，手为什么发抖。是不是因为冷？”
“也许吧。”
“那天冷吗？”
“不冷。重阳节，秋老虎还没过。”
“那他为什么发抖？”
我看着他。
“因为他在害怕。”
“怕什么？”
“怕自己写不好。”
“他写得多好啊，怎么会写不好？”
“越是想写好，越怕写不好，”我说，“写文章就是这样。你越在意一件事，就越怕搞砸。”
“那怎么办？”
“别怕，”我说，“别怕搞砸。”
“你说的容易，”泥鳅撇了撇嘴，“你又不用写文章。”
“我写过。”
“写的什么？”
“一篇文章。写了三万年，还没写完。”
泥鳅瞪大了眼睛。“三万年？那得多长啊？”
“不长，”我说，“就几个字。”
“哪几个字？”
“我在。”
泥鳅愣了一下。“就两个字？”
“就两个字。”
“写了三万年？”
“写了三万年。”
泥鳅看着我，嘴巴张着，半天没说出话。
阿瑶在旁边，低着头，耳朵又红了。
“老头儿，”泥鳅终于开口了，“你是不是傻？”
“也许吧。”
“两个字写三万年，你就是傻。”
“嗯。”
“那你这篇文章什么时候能写完？”
“不知道。也许再过三万年，也许明天。”
“明天？”
“明天要是有人看见了，就写完了。”
“看见什么？”
“看见这两个字。”
泥鳅挠了挠头，一脸迷茫。他看了看我，又看了看阿瑶，然后低下头，把碗里剩下的汤一口喝干。
“老头儿，我看见了。”
“看见什么了？”
“你在。”
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那天晚上，我们住在滕王阁旁边的一家客栈里。客栈不大，但干净。老板是个六十多岁的老头，姓陈，以前是个教书先生，老了开个客栈打发时间。
他听说我们是从北方来的，很热
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