樟木箱有三层。
最上层是竹简，左丘朗留给他的那一千三百二十七片，码得整整齐齐。中间一层是两千五百年来攒下的物件——贺知微的一方旧砚，苏蕙手书的一页星表残稿，沈青崖那本翻烂了的笔记，叶知秋的一支钢笔。
最底层，压着一卷竹简和一枚玉佩。
竹简是左丘朗临终前让他从书房竹架第三排取来的那卷旧简。玉质黝黑，边缘有暗红的纹路，是左丘朗同时交到他手里的遗物。两千五百年里，这两样东西他看过不下万遍。竹简上那段话，他能倒背如流：
"昔有二人，同受天命，不生不灭。一隐于野，一逐于世。隐者无名，逐者无归。二人相誓，终有一日，当决于天地之间。"
背得出来，却始终没有读懂。"决"是什么意思？怎么"决"？在哪里"决"？他问了竹简一辈子，竹简只回答他这二十几个字。
这天夜里，他把竹简和玉佩都摆在桌上，林隽永坐在对面。台灯只开了一盏，光压得很低。
"你再看一遍。"隰衡说，"用你做简牍学的眼睛看，别用读故事的眼睛。"
林隽永戴上手套，把竹简轻轻展开。竹片年代太久，编绳换过几百次，片与片之间的位置他熟得不能再熟。他一片一片看过去，看了四十分钟，忽然停住了。
"这里。"他指着第二片竹简的背面，"这片的背，不是光的。"
隰衡凑过去。竹简的背面，在灯光侧照之下，隐约有极浅的刻痕——不是字，更像被什么东西压过的纹路，浅得几乎不存在。他两千五百年里无数次摩挲过这卷竹简，从来没有发现过。
"刻痕里填了东西。"林隽永用指甲极轻地刮了一下，凑到灯下，"像是封泥混了什么……不是墨。墨写的会渗进竹丝，这个是附在表面的，干透了就看不见了。要显出来，得——"
隰衡已经拿起了那枚玉佩。
玉佩在他掌心里是温的。这些年它常常这样，每逢他心绪起伏剧烈，玉就温上来，暗红的纹路在黑玉里缓缓游走，像血管里有什么东西醒着。他把玉佩放到竹简上方半寸处，缓缓移过那片带刻痕的竹背。
纹路亮了。
暗红色的光从玉里透出来，极淡，像将熄的炭。光落在竹背上的那一刻，刻痕里那些干透的填充物起了变化——一行字浮了出来，笔画细如蚊足，颜色比竹质深一度，在灯光下清清楚楚。
林隽永倒吸一口气。
两个人一起低头去读。
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