华山路的梧桐叶落尽了，枝丫在灰白色的天上描出细密的纹路。雨停了，地面的水洼里浮着几片残叶。
车在老宅门口停下。黑漆大门，铜环，门楣上没有任何字。一个穿藏青旗袍的年轻女人等在门内，见了他，微微欠身："隰先生？方先生在里面。"
她领他穿过一个小花园。花园不大，一棵老蜡梅还没开花，石桌石凳，墙角的青苔绿得发暗。洋房的门开着，暖气和茶香一起漫出来。女人把他送到门厅，递上一把钥匙——"方先生说，您出来时自己锁门就行"——然后转身离开了，连她也退出了花园。黑漆大门在她身后轻轻合上。
整栋房子里只剩下两个人。
隰衡走进去。
长条客厅，地板打了蜡，两面墙的书架：一边是英文的生物学期刊，合订本一直堆到天花板；另一边是线装书，蓝布函套，按四部分了类。靠窗一张花梨木茶桌，两把椅子。一个男人背对着门，站在桌边注水。
深灰色西装，没有打领带，头发花白，梳得一丝不乱。身量比隰衡记忆里高——当然，人不会长高，是这一世的骨架撑得开。
注水声停了。
男人转过身来。
脸是方泽远的脸。方脸，下颌线利落，右耳垂上一颗痣。公开资料上这张脸三十七岁，眼前这张脸做了五十岁的妆扮，眼角有细纹，两鬓染了霜。
但眼睛没变。
那双眼睛隰衡认识。楚国破祠里的火光映过它，咸阳宫道的灯笼照过它，南京城十二月的雪光里也有它。两千五百年，换过十几张脸皮，这双眼睛从来没换过——眼白微微泛青，瞳仁黑得发沉，看人的时候不动声色，像深水。
隰衡站在门口，站了大约三秒。
三秒里他什么都没想。两千五百年的仇、火、账、棋，一样都没翻上来。翻上来的只是一个很轻的念头：到底见着了。
认人这件事，他做了一辈子。左丘朗说过，字可以仿，话可以学，唯独一个人眼底的那点东西，换不了。巫逐的眼底是冷的，不是无情的那种冷，是石头底下的井水，黑，静，照得见人影。两千五百年里他凭这双眼睛在人群里找人——咸阳的朝服堆里，长安的乱兵堆里，南京的难民堆里，找得准，从没有失过手。
"路上还好？"巫逐先开口。声音比电话里低，带着一点南音。
"火车。十四个小时。"
"你还是不肯坐飞机。"巫逐抬手示意他坐，"八十年代有一班洛杉矶飞东京的
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