清晨五点半，对讲机响了。
林越从战壕底部站起来的时候，膝盖咔地响了一声。他在胸墙下面蜷了三个小时，身上盖着装沙袋用的编织袋，梦里还在佛山的面馆里帮着收盘子。对讲机里是雀尾的声音，很轻，但每个字都像是被压路机碾过的碎石，平整，没有棱角，没有温度。
“林越，教学医院那边来消息了。阿科尔今早四点十七分走了。腹腔感染继发败血症，他们用了所有能用的抗生素，没有撑过去。”
林越握着对讲机，没有马上回答。他把拇指从通话键上移开，怕自己出声。凌晨的冷风吹过豁口，把战壕里昨晚残留的硝烟味吹散了一些，带进来一股更重的红土味。马鲁尔靠着胸墙坐在弹药箱上，那条缠着新绷带的腿伸直在踏台上，还在跟旁边一个工人用手比划昨晚那辆铲车被大口径步枪打中引擎的角度，说到关键处，他咧开嘴笑了一下，缺一颗门牙。
林越看了他一眼，然后按下通话键，声音压得很低：“马鲁尔知道了吗。”
“还没有。我想你应该先知道。”雀尾停了一下，“另外几个送去的也有一人截肢，剩下两个还在观察。你可能要做好准备。”
林越把对讲机放回胸前口袋里。马鲁尔抬起头，看见他的脸色，手里的比划停住了。
“阿科尔走了。”
马鲁尔没有动。他坐在弹药箱上，那只一直在比划的手慢慢放下来，搭在那条缠着绷带的腿上，手指无意识地摸着绷带边缘卷起的一根线头。他摸了很久，然后把放在弹药箱旁边的那台没信号的收音机拿起来，翻了个面，又放回去。收音机的天线断了半截，是他昨晚从废墟里扒出来的。他一直带着它，说等信号恢复了能听球赛。他说阿科尔也喜欢听，每次都跟他抢频道。
过了很久，他用当地话骂了一句。不是愤怒，是那种已经没有力气愤怒、只剩下疲惫和空白的骂。
“他家里还有个妹妹，”马鲁尔说，眼睛看着战壕外面的豁口，“在北方一个村子里。他说攒够钱要接她来朱巴念书。他跟我说的最后一句话是——‘叔，我腿有点冷。’”
战壕里安静了片刻。周围的几个中国工人停下了手里正在加固胸墙的铲子，没有人说话。老何摘下帽子，在手里攥着，攥得指节发白。林越蹲下来，把马鲁尔手里那台断了天线的收音机轻轻地拿过来，摆正在弹药箱上，然后把天线断口对准了北面——那是阿科尔老家的方向。做完这些，他站起来，靠在胸墙后面，没有抽烟，没有喝水，只是看着刚才马
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