那麽同屋的兄弟都添了冬衣，他的那一份，也该有。
哪一日他回来了，这钱，给他置一身新棉袍。
苏秦把钱袋放进箱底，和那两张写着名字的纸放在一处。
第二个月，中旬。
出了一件小事。
那日午後，堂役照例送来一批待校的旧卷，一摞七册，搁在苏秦案头。苏秦按规矩，先对交接目录。
目录上，六册。
案上，七册。
多出来的那一册，压在最底下。
苏秦把它抽出来。
卷皮是旧的，旧得发黑，黑得不像是霉，倒像是烟燻火燎过又搁了许多年。
封签只剩半截，断口毛糙，像被人硬生生撕去的。
残签上的字迹漫漶，依稀能辨出几个笔画，数一数缺口的位置，少的，像是两个字。
苏秦捏着那册卷的手，停住了。
同一瞬，他识海深处，那一页沉寂了三个月的黑页，极轻地，凉了一下。
没有翻动。
没有异响。
就是凉了一下，像冬夜里有人从你窗外走过，带起一丝檐下的风。
可这一丝，已经够了。
苏秦垂着眼，看着手里这册卷。
这不是寻常的馆册。
他抬眼，扫了一圈。陆明谦去了讲席，沈青崖被叫去核一份河工图，厅里这一角，只有他一个人。
卷，就在他手里。
打开，只需要抬一下手指。
翻开第一页，或许就能看见残签上缺的是哪两个字，或许就能知道黑页为什麽发凉，或许三个月来压在心底的那些问号，今日就能解开一个。
没有人看见。
苏秦的拇指，在卷皮的边沿上，停了一息。
而後，他把卷，放下了。
放回案上，原样，合着。
他起身，取来一只空匣，把那册旧卷端端正正封了进去。取纸，研墨，在匣外贴签，一笔一笔写。
某月某日未时，修撰厅收卷七册，交接目录载六册。
多出一册，来历不明。卷皮陈旧，封签残缺，约缺二字。未启。未录。请原库核收。
写毕，落上自己的官印。
而後他叫来堂役，请他知会库房，来人领回。
做完这一切，苏秦坐回案前，接着校目录上那六册。
他不去猜卷里是什麽。不
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