上了此行的最後一笔。
这一笔，他写得极慢。
【望京驿，驿卒吴姓，名不详，人称老吴头。】
【描官道南段路碑四十五年，行程逾六万里，自购笔墨，无俸无功。】
【四十五年间，此道夜行者，无一人因碑字漫漶而失道。】
【路，是朝廷修的。】
【字，是他描的。】
【天下人只知路通皇都。】
【无人知，有人替这条路，守了四十五年的字。】
写完，他搁下笔。
苏禾趴在桌边，看着这一笔，轻声说:
「哥。」
「那位爷爷的名字，底下垫着的...」
「是一条路。」
苏秦点头。
他望着灯焰，把这九笔，在心里，从头数了一遍。
施茶的，摆渡的，收骨的，教书的，断後战死的，窃名又赎罪的，被牌坊压着的，描碑的。
裴声这道题，考到这里，他终於看见了题眼。
这些人，撑着这个天下最底下的那一层。
茶，渡，骨，字，路。
天下靠他们运转。
天下不记他们的名。
而他此去皇都，考的是官。
官是什麽?
官就是天下的记性。
该记谁，不该忘谁，一笔一笔...都在官的手里。
三更。
苏秦被轻轻推醒了。
苏禾跪在他的床边，小脸绷着，声音压得极低:
「哥。」
「你轻点起来。」
「院里有动静。」
苏秦无声地起身，随着弟弟，凑到窗缝前。
後院，月色如水。
柴房那头的空地上，立着一个人影。
青衫。
正是那个纸名人。
同宿一驿...三千里官道到了末段，万流归一，倒也不算稀奇。
那人独自立在月下，四顾无人。
而後，他做了一件事。
他擡起右手，伸出食指，在自己摊开的左手掌心上...
写字。
一笔，一划。
写完一遍，顿一顿，再写一遍。
一遍，又一遍。
月光底下，那个身影写得极慢，极认真，像蒙学的孩童，在描红。
苏禾
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