“骗了。”
“骗我什么了？”
“骗你说布鞋是借给你的。”
泥鳅低头看了看脚上的布鞋，蓝色的，已经脏了，鞋面上全是灰。
“这双？”
“嗯。不用还了。送你的。”
泥鳅抬起头，看着我。他的眼睛很亮，比江水还亮。
“老头儿。”
“嗯。”
“你不是骗子。你是——”
他想了想，没想出词来。
“是什么？”
“是老头儿。一个很好的老头儿。”
他转过身，继续走。走了几步，又回头说：“走啊，看海去。别磨蹭了。”
阿瑶笑了。她拉着我的手，跟着泥鳅往前走。
风从江面上吹过来，带着水腥气。远处的天边，有一片云，被风吹散了。天蓝蓝的，干干净净的。
泥鳅在前面走，步子很大，新布鞋踩得啪啪响。他一边走一边唱，唱的什么听不清，但调子很好听。是他自己编的，还是从哪儿听来的，不知道。但他唱得很高兴。
“沈木，”阿瑶说，“他唱的是什么？”
“不知道。”
“你听不清？”
“听清了。但不知道是什么。”
“那你还说听清了？”
“听清了调子，没听懂词。他的词都是瞎编的，今天唱的和明天唱的不一样。”
阿瑶笑了。“那他唱得好听吗？”
“好听。”
“比李白的诗还好听？”
“不一样。李白的诗是写给天下人听的。泥鳅的歌是唱给自己听的。唱给自己听的，最好听。”
阿瑶看着我，笑了。她的笑很好看。比江面上的光还好看。
我们走了很远。回头一看，采石矶已经看不见了。江面宽宽的，天蓝蓝的，云白白的。泥鳅在前面走，步子稳稳的，不紧不慢。
包袱里有一块石头，圆圆的，滑滑的。是石钟山老头儿给的。泥鳅说要把它扔进海里。石头很沉，但他背着，不觉得累。
因为那是别人的海。他替别人去看。
路还长。
但有人在。
就够。
采石矶的风，吹了三万年，还在吹。
江里的月亮，挂了三万年，还在挂。
李白走了，月亮还在。
人走了，“在”还在。
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