“那你讲。”
我靠着床头，她躺在被窝里，只露出一个脑袋。月光从窗户缝里漏进来，照在她脸上，她的眼睛亮亮的。
“苏东坡刚到黄州的时候，没地方住，住在一个庙里。庙叫定惠院，在山上。他每天晚上都听到一种鸟叫，叫得很凄惨，像有人在哭。他睡不着，就起来写诗。‘缺月挂疏桐，漏断人初静。谁见幽人独往来，缥缈孤鸿影。’”
“他把自己比作一只孤雁，在夜里飞来飞去，找不到落脚的地方。”
“后来他有了地，盖了房子，就不写这种诗了。他开始写高兴的东西。‘夜饮东坡醒复醉，归来仿佛三更。家童鼻息已雷鸣。敲门都不应，倚杖听江声。’”
“他喝醉了回家，门童睡着了，敲不开门。他就拄着拐杖，站在门口听江水的声音。不生气，不着急，只是站在那里听。听了一会儿，说：‘这江水的声音，跟门童打呼噜的声音，差不多。’”
阿瑶笑了。“他真这么说？”
“差不多是这个意思。他就是这种人。什么东西都能看出好来。门童打呼噜，他觉得像江水。猪肉没人要，他觉得是好东西。被贬到天涯海角，他觉得有荔枝吃也不错。”
“他为什么能这样？”
“因为他不跟自己过不去。他知道自己不是什么了不起的人。他会犯错，会倒霉，会老，会死。但他不因为这些就讨厌自己。他觉得自己挺好的。会写诗，会炖肉，会交朋友。够了。”
“这就够了？”
“够了。人一辈子，能学会跟自己好好相处，就够了。”
阿瑶沉默了一会儿。
“沈木，你跟自己好好相处了吗？”
“差不多。”
“差不多是多少？”
“三万年了，总得学会点什么。”
她笑了。“你刚才说苏东坡只活了六十多年，就学会跟自己好好相处了。你活了三万年才‘差不多’，你是不是比他笨？”
“是，”我说，“我比他笨。”
“笨在哪儿？”
“笨在不知道你在天上看着我。要是知道了，我第一天就高兴了。不用等三万年。”
阿瑶没有说话。她把被子往上拉了拉，盖住半张脸。但我看见她的眼睛在笑。
“沈木，”她闷闷地说，“你还欠我一碗馄饨。”
“明天吃。”
“说好了？”
“说好了。”
“拉钩。”
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