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水里有月亮，
月亮在天上。”
念完之后，他看着我，等着我评价。
我想了想。
“不好。”
泥鳅的脸垮了。
“但是，”我说，“比王勃的好。”
泥鳅愣了一下。“你骗人。”
“不骗人。王勃写的是他看见的。你写的是你在的。看见的东西会消失，在的东西不会。”
泥鳅沉默了一会儿。
然后他笑了。
笑得比江面上的落日还亮。
阿瑶站在我旁边，轻轻地握住了我的手。
“沈木，”她说。
“嗯。”
“你什么时候变得这么会说话了？”
“三万年了，总得学会点什么。”
“那你学会了什么？”
“学会了看。学会了等。学会了在。”
她靠在我肩膀上，闭上眼睛。
江风吹过来，带着水腥气和桂花香。
滕王阁在夕阳下沉默着，像一个老人，在听一个孩子念诗。
楼还会烧，还会盖。文章还会被人念，被人忘。
但有人在。
就够了。
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未完待续
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作者后记：
这一章写得很慢，因为我一直在想一个问题：什么是“好”的文章？
王勃的《滕王阁序》当然好，千古绝唱。但泥鳅那首“诗”呢？一个八岁的孩子，站在江边，看见水里有月亮，月亮在天上。这算不算好？
我觉得算。不是因为技巧，是因为真实。
泥鳅不是在“写诗”，他是在“说话”。说他在这个世界上的位置。人在天地间，站在江边看水。水里有月亮，月亮在天上。
这就是“我在”。
至于神仙、打斗、历史名人——后面都会有。但我不想让它们只是“刺激”。我想让它们成为故事的一部分，成为沈木和阿瑶三万年旅程的一部分。
比如李白。李白写“黄河之水天上来”，他可能真的见过“天上来的水”——在某个雨夜，在某个沈木也在场的场合。
比如苏轼。苏轼写“明月几时有，把酒问青天”，他问的“青天”，也许真的是那个有眼睛的天道。
这些都会在后面慢慢展开。
但首先，得先让泥鳅学会写
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