削的。
阿瑶看着那把伞，眼睛里有光在闪。
“你还留着，”她说。
“三千年了，”我说，“每次下雨，我都想撑开。但每次都没有。因为你说过，这把伞要两个人一起撑。”
“我说过吗？”
“你说过。化形成人的第三天，下雨了，你躲在屋檐下，我撑着伞去找你。你说，这把伞太小了，只能撑一个人。我说，那就两个人挤一挤。你说，挤不下。我说，那就一个人淋雨，一个人撑伞。你说，那谁淋雨？我说，我淋雨，你撑伞。你说，不要，我要跟你一起淋雨。”
“然后呢？”
“然后我们两个一起淋了雨。你发了三天烧，差点烧死。”
“我记得，”她笑了，“你骂了我三天。”
“我骂你是因为你蠢。”
“我就是蠢，”她说，“蠢了三万年。”
我把伞举到她头顶。
破旧的油纸伞遮住了那盏将灭的灯，遮住了无尽的黑暗，遮住了三万年的光阴。
伞下只有我们两个人。
“走吧，”我说，“我带你出去。”
“出去？”她摇摇头，“我出不去的。我是系统的一部分，我是天道的眼睛。我走了，天道就瞎了。天道瞎了，这个世界就乱了。”
“乱了就乱了。”
“你说什么？”
“我说乱了就乱了，”我看着她，“三万年了，这个世界一直在运行，一直在重复。朝代更替，战乱饥荒，生老病死。它不需要眼睛，它需要的是——停下来。”
“停下来？”
“停下来，想一想，为什么要这样运行。为什么要有一个天道？为什么要有一个系统？为什么要有人被囚禁，有人被遗忘，有人等了整整三万年？”
“我不知道，”她说，“我只是……”
“你只是爱了一个不该爱的人，”我说，“现在，那个人来接你了。”
我伸出手。
“跟我走。”
她看着我的手。
那只手上有伤疤，有老茧，有三万年的风霜。那只手刻过玉佩，撑过破伞，握过酒碗，挡过刀剑。那只手在三万年前的雨夜里，从泥水里捡起了一株将死的草。
她伸出手。
那只手很小，很瘦，指甲碎裂，指节突出。那只手刻过玉佩，写过字，缝过衣服，做过饭。那只手在三万年前的雨夜里，紧紧攥着一块石头，石头上刻
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