悠长而压抑的嗡鸣。
空气中,那股熟悉的、代表残响存在的蜂蜡味浓郁到了极点。
天空并未出现任何异象,但广场上所有人的手机屏幕,在同一秒钟,被强制点亮,弹出一条没有任何来源的信息,只有短短的五个字:
“他说的是真的。”
林工在口袋里握紧了那个小巧的、连接着铜管阵列的遥控启动器,手心全是汗。
沈默站在高处,环视着台下那成千上万张仰望着他的、或狂热、或迷茫、或期待的脸,用只有自己能听到的声音,轻声自语:
“现在,轮到我来编个故事了。”
话音落下,他脚下的地面传来一阵极其轻微的震动。
仿佛有什么沉睡在城市地脉深处的东西,正被这盛大的仪式唤醒,却又因为某种原因,在靠近他时,显露出一丝迟疑和畏缩。
全场死寂,万众瞩目。
沈默翻开了他手中的解剖记录本,摊开在面前。
那崭新洁白的书页,在晨光下反射着冷酷的光。
但他没有拿起笔。
他只是静静地站着,目光越过台下的人群,望向了虚空的远方,仿佛在等待一位迟到的证人。
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