直这样。"
"哪样？"
"像个记账的。"
隰衡没有接这句话。他把两块已经黯淡的玉用一块素布包好，收进怀里。
天边有了一线灰白。高窗外，雪停了。
巫逐整理了一下大衣，向门口走。走了几步，他停下来，没回头。
"你不封你自己？"
"总要有人记。"隰衡说。
"记到什么时候？"
"记到没有人需要我记为止。"
巫逐站了一会儿，点了点头。他推门出去，脚步声在走廊里渐渐远了。门开合的一瞬，外面的冷气涌进来，带着雪后清晨特有的、清冽的味道。
隰衡独自站在展厅里。
他在长柜前坐下，从随身的布包里取出刻刀和一片新简。竹简是白的，一个字都没有。他把简在膝上放平，凝神片刻，刻下了一行字：
"腊月十九夜，巫逐献玉于博物馆，还寿于天。二人之局，起于春秋，历两千五百年，于此而终。"
刻完，他又在下面补了一行小字。这行字他刻得极慢：
"此简之后，凡天下人之事，仍续记之。"
他把新简放进长柜最后那个空着的位置，锁好柜门，摘下手套。
高窗上的光已经大亮了。展厅的门被推开，工作人员进来换班，看见他，点头致意。隰衡道了声早，穿好大衣，往外走。
博物馆外面，广场上的雪扫过了一半。早起的人们在门口排起了队，有老人，有孩子，有背着包的年轻人，呵出的白气一团一团浮在冷空气里。门还没开，他们安静地等着，等着看那些几千年留下来的东西。
隰衡走下台阶，走进人群，走进腊月二十的早晨里。
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