海明威不这么想。
他们都是人。
活生生的,会怕、会疼、会死的。
他亲眼看见他们在战壕里瑟瑟发抖,亲眼看见他们抬着担架从炮火下爬出来,亲眼看见他们倒下。
那些人有名字,有面孔,有家人,有过去,有未来。
他们不是报纸上的统计数字,不是政治家嘴里的宣传口号,是会流血的血肉之躯。
烟抽完了。海明威把烟蒂按进烟灰缸。
海明威望着窗外,大西洋上泛起一片金色。
太阳升起来了,新的一天开始了。
西班牙之后,世界革命还要继续。
英国,美国,亚洲,非洲——那些地方的人民仍旧等着解放。
海明威不知道还要多久。
也许十年,也许二十年。
但他相信总会等到那一天。
打字机旁的稿纸在晨光中翻动着。
罗伯特·乔丹的故事写完了,但故事里的那些人还活着——在西班牙,在德国,在苏联,在芝加哥,在每一个有人站起来反抗压迫的地方。
那些红旗还会继续插下去。
等到在某一天插遍全世界的时候,他希望还有人记得这些人。
记得他们的名字,或者记不住名字也没关系,只要记得他们做过的事就行。
海明威抽出一张新稿纸,在顶端写下:
一九三五年七月,哈瓦那。
48519745
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