“马尔蒂尼,时间到了。”
马尔蒂尼站起来。腿有些软,他跟着他们走出牢房,走过长长的走廊,走过一扇又一扇铁门。走廊里很安静,只有他们的脚步声,在空荡的水泥地面上回响。走到门口的时候,他忽然停下来。
“等一下。”
监狱长看着他。马尔蒂尼从口袋里掏出那张陶里亚蒂留给他的照片,他把照片放在唇边,贴了一下,然后放在门边的椅子上。
“走吧。”
外面,车已经等着了。马尔蒂尼被押进了车,透过车窗,看见米兰的街道,看见那些走来走去的人,看见那些花花绿绿的招牌。
他忽然想起自己年轻的时候,第一次来罗马,也是坐着车,从火车站出来,看着那些古老的建筑,看着那些热闹的街道,心里想,总有一天,我要让穷人也能过上这样的日子。
他闭上眼睛,不敢再看。
车终究还是停了下来。马尔蒂尼下了车,发现自己在一座广场上。
广场中央搭着一座台子,台下已经站满了人。工人,农民,小贩,家庭妇女,还有孩子,骑在父亲的肩膀上。他们不说话,只是看着,看着那个从车里走出来的人。
马尔蒂尼走上台。腿有些软。风从台子上吹过来,带着深秋的凉意。
他站在那里,望着台下那些脸。
那些脸模糊成一片,像梦里那个人的脸,看不清,看不清。
他听见有人在说话,但听不清在说什么。风好像太大了,把他的耳朵灌满了。
他看见有人的嘴在动,有人的手指着他,有人的眼睛里有一种说不清的东西。
行刑员走上台。很年轻,二十出头,穿着制服,手里拿着枪。
他走到马尔蒂尼面前,站住,看着他。
那张脸和年轻的马尔蒂尼一样的眼神锐利。
马尔蒂尼忽然恍惚了。
这张脸,他在哪里见过?梦里?还是很久很久以前?他盯着那张脸,那张脸也在盯着他。
风停了,广场上安静得像一座坟墓。马尔蒂尼忽然明白了。那张脸,是他自己的。
是二十岁的马尔蒂尼,是那个在山里啃树皮的游击队员,是那个蹲在田埂上和农民一起啃硬面包的区委书记,是那个发誓要让穷人吃饱饭的年轻人。
年轻的行刑员举起枪,对准他的胸口。马尔蒂尼站在那里,没有动。
恍然间,马尔蒂尼听见一个声音,从很远的地
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