好它，别让它死在半路上。”
光退了。
退得很慢，退得索拉菲尼能看见它一寸一寸地融进灰里。
索拉菲尼站在原地，很久没有动。
他慢慢张开手。
掌心里那片残片还在，缩得很小，缩得像一粒沙；它的脉动很轻，轻得几乎听不见，可它还在。
“它没看见你。”索拉菲尼轻声说。
残片抖了一下。
他抬头，看向那片褶皱。
褶皱很密，密得像一团缠在一起的线；线里没有光，也没有声音，只有很深的暗。
他往前走。
“索拉菲尼。”
那声音从他背后传来，很轻，像一根线，牵住了他的脚。
他停住了。
“还有一件事。”无尽光明之主说。
索拉菲尼没有回头。
“说。”
“我杀了他。”
索拉菲尼的手指在袖子里收紧了。
“你说过，你把他收了。”
“我本想收。”无尽光明之主说，“可他把自己长成了另一个东西，一个我收不回来的东西；他长出了自己的形状，自己的名字，自己的黑。我收不回来了。”
“所以你杀了他。”
“我杀了他。”无尽光明之主说。
“他疼吗？”索拉菲尼问。
“疼。”
“你看着他疼？”
“我看着。”
“你为什么不闭眼？”
那团光安静了一会儿。
“我没有眼皮。”它说。
索拉菲尼没有说话。
他掌心里那片残片在抖，抖得很轻，可他能感觉到；那不是害怕的抖，是另一种，像一个人听见了自己的死讯，又听见了杀死自己的人的声音。
然后那片残片把一段东西推给了他。
很短，很白。白得没有颜色，白得像一张纸，纸上什么都没有。白里有一个影子，一半是完好的，一半是个洞；那个影子抬起手，像是要挡，又像是要抓，手抬到一半，就散了。
散得很干净，连灰都没留。
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