腊月廿三,小年。
天是铅灰色的,低低地压着豫州府城。没有雪,只有干冷的风,刀子似的刮过空旷的校场。校场中央,临时搭建的刑台在惨淡的天光下,泛着木质粗粝的灰白。台面有些发黑,是经年累月浸透又干涸、洗刷不尽的血迹。
时辰还早,但刑场四周已被府衙的兵丁围出了一片空地。长枪的枪尖闪着寒光,官兵们的脸在棉帽和呼气成雾中显得模糊而僵硬。百姓们被远远隔在外面,黑压压地,沉默地聚着,如同冬日荒原上无声的鸦群。没人喧哗,没人推搡,甚至连交头接耳都极少。空气凝滞得可怕,只有风卷过旗杆发出的单调呜咽,以及偶尔传来的一两声压抑的咳嗽。
陆文渊被两名衙役押着,从阴森的府狱侧门走出来。他换了干净的囚衣,单薄粗糙的灰白色,衬得他脸色更加苍白,却异样地平静。手脚戴着沉重的镣铐,每走一步,便发出沉闷的“哗啦”声,碾过青石板铺就的通道,在死寂中传出很远。他没有低头,目光平静地投向远处灰蒙蒙的天空,似乎在看着什么,又似乎什么都没看。脸上易容的痕迹早已洗净,露出原本清矍的眉眼,胡茬微青,带着连日牢狱的憔悴,但那眼神深处,却有一种风暴过后的澄澈与安宁。
路过围观的人群时,他稍稍侧目。他看到许多双眼睛,老人的,汉子的,妇人的,孩子的。那些眼睛里,没有看热闹的兴奋,没有对将死之人的鄙夷或恐惧,只有一种深沉的、几乎要满溢出来的悲悯,以及一种难以言喻的、近乎崇敬的沉默。他们认得他。或许不是认得他陆文渊这个人,而是认得他代表的东西——那个因为写下他们不敢言说的苦难,而即将被砍下头颅的“读书人”。
人群自动让开一条更宽的缝隙,仿佛怕玷污了他最后走过的路。有人悄悄低下头,有人用手背飞快地抹了下眼角。
踏上刑台的木阶时,陆文渊的脚步微微顿了一下。他抬起头,深深吸了一口冰冷而自由的空气。然后,稳步走到刑台中央,那个预留的位置。地上有暗红色的污渍,边缘浸入木板纹理。他没有跪,只是静静地站着,转向监斩官所在的棚子方向。按照规矩,囚犯需跪听宣判。押解的衙役上前欲按他肩膀。
“让他站着。”监斩的官员(并非那日抓他的那位,是个面孔陌生的文官)忽然开口,声音不高,却清晰地传开。那官员隔着一段距离,看着台上孑然独立的身影,眼神复杂,最终挥了挥手。衙役退开。
没有冗长的宣判词。罪名早已昭告天下——“妖言惑众,动摇国本”。时
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