2025年5月1日，凌晨2时17分，北京·五环外出租屋
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疼。
不是那种尖锐的疼，而是一种缓慢的、从骨髓深处渗出来的钝疼。像是有什么东西在身体里融化，顺着血液流遍全身，然后在指尖凝固成文字，一个字一个字地往外挤。
林征坐在电脑前，已经十四个小时了。
窗帘紧闭，分不清昼夜。只有屏幕的光映在脸上，惨白得像死人的皮肤。烟灰缸里堆满了烟蒂，空气浑浊得能看见漂浮的尘埃颗粒。左手边放着三支笔——周敏给的钢笔，南京老人给的旧钢笔，还有他自己常用的那支。右手边是四本笔记本，密密麻麻写满了采访记录。
他在写第二章。
写张二狗的故事。
手指放在键盘上，却像有千斤重。
那些记忆——不，不是记忆，是切身的经历——在脑海里翻涌：
1931年9月18日夜，北大营，冰冷的地面，刺刀的寒光，喉咙里涌上的血，那句“妈……俺想吃白面馍……”
他闭上眼睛。
再睁开。
光标在屏幕上跳动，一下，两下，三下。
他还是打不出一个字。
不是不会写。
是不敢写。
因为一写，那些画面就会变成真的。张二狗就会在他的文字里再死一次，而他必须看着，必须记录，必须用最冷静的笔触，写下那个十七岁少年最后的时刻。
这太残忍了。
对他残忍，对张二狗残忍，对读到的人残忍。
可是……不写，张二狗就真的死了。死在历史的尘埃里，连个名字都没留下。
他深吸一口气，掐灭烟，重新把手放在键盘上。
这一次，他打下了第一行字：
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第一世：北大营的月光
1931年9月18日，夜10时15分，沈阳北大营
痛。
这是我第一个清晰的感知……
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写到这里，他停住了。
眼泪毫无预兆地涌上来，滴在键盘上，啪嗒一声。
他哭了。
不是因为悲伤，不是因为感动。
是因为……愧疚。
他凭什么写张二狗？
凭什么用张二狗的眼睛看世界？
凭什么替张二狗说出那
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