五个百分点。”
祁同伟微微垂下眼帘，看着台下那些重新变得跃跃欲试、准备举手刁难的外国记者，深邃的眼底闪过一丝微不可察的悲悯。
就像在看一群拼命用树枝试图阻挡泥石流的猴子。
可笑，又可怜。
他缓缓抬起手，食指在麦克风的边缘轻轻弹了一下。
“笃。”
一声极其轻微的闷响，却通过顶级的扩音设备，精准地压过了全场所有的窃窃私语。
会场再次安静下来。几百双眼睛，几百个镜头，死死盯着台上的男人，等着看他如何面对这无解的“光刻机之困”。
祁同伟没有看提词器，也没有看台下任何一个人。
他只是微微偏了偏头，目光投向虚空中的某一点，发出一声极轻的、带着三分疑惑七分慵懒的轻笑。
“呵。”
这声轻笑，顺着网线，爬进了全球七亿观众的耳朵里，也爬进了远在日内瓦的乔治·福斯特的耳朵里，没来由地让人后背发凉。
紧接着，祁同伟开口了。
他的语气不再像之前那样掷地有声，反而轻飘飘的，像是在博物馆的角落里，指着一件布满灰尘的展品发问。
“光刻机？”
他慢慢咀嚼着这三个字，停顿了两秒钟，随后歪了歪头，用一种极其自然、极其真诚的疑惑语气，轻声问道：
“那是什么过时的老古董？”
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