“爸，我替妈烧了信。“他提笔时，笔尖在纸上顿了顿，“她说，她不等了。“
火焰舔过纸页的瞬间，他没移开视线。
火星噼啪作响，像极了母亲生前织毛衣时，毛线针相碰的声音。“我不写回信了。“他对着火焰轻声说，“但我知道，你听见了。“
监测仪的警报声在凌晨三点响起。
沈默盯着脑电波图上那道1.3秒的平直波——那是他有记忆以来，第一次大脑完全空白。
次日清晨，日记本的空白页上躺着一行字：“这次，我没写。“字迹是他的，却在“没“字的钩笔处，多出母亲惯有的圆润。
沈默合上本子时，指腹擦过纸页，像在触碰某种终于消散的温度。
“把退信封寄到我爸坟前。“他给林导打电话时，窗外的阳光正漫过书桌，“收件人写'已读不回'。“
那只空信封静静躺在原处，封口微微张开，像一张终于闭上的嘴。
沈默望着它，突然想起母亲护理记录里最后一条：“患者今日未提及'老沈'，握着空信封笑了笑，说'他收到了'。“
他伸手拿起信封。
纸质还带着母亲当年摩挲的温度，封口处的浆糊痕迹已经脆裂。
解剖室的玻璃盒在抽屉里等着，盒盖上贴着空白的标签纸——等会儿，他会用最工整的正楷写上“已处理“。
但此刻，他只是握着信封，在晨光里坐了很久。
直到楼下传来邮差的车铃声，才惊觉自己竟哼起了父亲生前最爱的《送别》。
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