、教堂的尖顶……但渐渐开始模糊成一片片灰黄的色块。
他强迫自己保持清醒，数着马车轮子碾过石板路的节奏。一下，两下，三下……他知道不能睡，睡了可能就醒不过来了。
他现在最担心的就是这一枪有没有伤到自己的股动脉——这个时代可没有血管缝合的技术，医生最多只能钳住血管断裂处，止血以后进行结扎。
那样即使自己不会因为失血或者伤口感染而死，左腿也会因为缺少供血而开始坏死，最后很有可能截肢或者残疾。
至于凶手是谁，为什么要杀他……他暂时没有多余的精力去思考这些了。
不知过了多久——也许只有几分钟，也许有一个世纪——马车猛地刹住。
“到了。”查尔斯·沃伦说。
圣托马斯医院的大门敞开着，警察把莱昂纳尔抬进了进去，很快就送到了外科诊室，并且把其他等待的伤者都挡在了门外。
查尔斯·沃伦大声喊着：“枪伤！左大腿！失血很多！”
一个五十多岁、头发灰白的医生跑了出来，看到是他，也没有多嘴，而是立刻开始检查伤口。
他剪开莱昂纳尔的裤腿，露出那个血肉模糊的弹孔。血还在往外渗，但并没有喷射出来。
“需要马上手术。子弹还在里面，太深了。”
莱昂纳尔被抬着穿过医院的走廊，护士和其他病人都让到两边，看着这个浑身是血的男人匆匆经过自己面前。
“他不是那个……”
“发生什么事了？”
但莱昂纳尔已经渐渐听不清这些议论了，他被抬进一间手术室，几个助手已经在准备器械。金属托盘里摆着手术刀、镊子、剪子、锯子、斧子……
莱昂纳尔的脸色苍白得像纸，呼吸急促。医生俯身看他——
“我们会给你做手术，取出子弹。但你需要先麻醉。”
助手拿来一个玻璃瓶和一块棉布。医生把玻璃瓶里的液体倒在棉布上，一股甜腻刺鼻的气味弥漫开来。
莱昂纳尔知道那是什么——氯仿。1882年，它和乙醚是最常用的麻醉剂。
棉布很快就盖在了他的口鼻上。莱昂纳尔觉得自己的意识开始像沙子一样从指缝流走。世界变得模糊，声音变得遥远。
在彻底失去知觉前，他用最后一点力气问：“医生……你的手……洗过了吗？”
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