事里那位老卫兵，他最深的痛苦是什么？是怀念奥斯特里茨的阳光？是遗憾没能战死在滑铁卢的最后一搏？还是……”
莱昂纳尔的目光变得深邃，一字一句清晰地吐出：“还是在阿尔卑斯的寒风中，他那件破军装再也无法抵御刺骨的冰冷？是他用仅剩的尊严排出的几枚硬币，连一碗劣酒都换不来了？
是那些曾经可能与他并肩高呼‘皇帝万岁’的邻居，如今却用看小偷和乞丐的眼神鄙夷他？”
维克多·波拿巴猛的捶了下桌子：“荒谬！无耻的污蔑！你这个忘恩负义的平民！你懂什么是忠诚？什么是牺牲？你笔下那个可悲的老兵，他至少还知道为谁而战，为谁坚守！
而你，只会在文字里玩弄廉价的情感和危险的思想！”
莱昂纳尔毫不畏惧，直视维克多开始闪烁的眼睛：“波拿巴先生，如果您和您的父亲们，真正关心的是‘帝国荣耀’，那么您该去寻找那些依然健在的、愿意在沙龙里讲述辉煌战役的老将军。
而不是我，一个阿尔卑斯的穷小子、乡巴佬。我的笔，无意成为任何政治蜂巢的采蜜工具，尤其是一个试图从历史苦难的残渣中榨取甜汁的蜂巢。
所以，请原谅我无法接受这份基于‘花期’和‘花粉’的友谊！我送您两句来自于一千年前、中国诗人的诗句吧——
【采过百朵繁花酿成甘蜜，
这份劳苦究竟甘予谁？
这抹甜美又赠予何人？】”
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