帐内只剩下李东樾和这位如风中残烛的老人。
还有那盏油已尽，火将熄的灯。
“孩子。”
苏茂朝着李东樾，伸出了一只手。
那是一只干枯得只剩下皮包骨头的手，青筋虬结，像老树的根。
这只手曾经握过天下最快的刀，拉过军中最硬的弓，指挥过千军万马，杀得十万胡虏人头滚滚。
可现在，它只是抬起来都显得那么吃力。
李东樾连忙膝行上前，双手轻轻握住了老人的手。
那只手冷得像一块刚从冰河里捞出来的石头，没有半分活人的温度。
却又重得像一座山。
苏茂费力地喘息着，浑浊的眼睛里，映出了李东樾那张年轻、坚毅，又带着几分茫然无措的脸。
“告诉我……实话。”
老人的声音，轻得像蚊蚋。
“雪儿她……”
“在京城，过得……好不好？”
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