“课本第七册。“
“翻到第四页。“
“净身。“
“裹。“
她停了一下，抹了把脸。
“抬石头来。“
“挖坑。“
“今天太阳好。“
“我们的碑，朝着北。“
那是结课之前，南半球的山谷里，第三十一座碑。
碑不高，不到一米。
上面的字是穗子刻的。
她刻了三天。第一天手抖，第二天不抖了。
碑文只有一行。
她力气有限，字刻得慢，一行只写下了：
“这里睡着一个敲锣的。“
她还把那口铜锣，挂在了碑旁的一根木桩上。
风一吹，它就响。
夜里不响，正午最响。
埋完乌拉尔的第二天，穗子回到坳口，接通了北向的链路。
接通的时候，天刚亮。
北半球那头，接的人是江小满。
“陆哥！“他扭头喊，“南边上线了！“
“什么情况？“
病床上的陆沉挣扎着撑起来。
他把耳朵凑到听筒前。
听筒里先是一阵山风。
然后是那个女孩的声音。
“我们撑住了。“
她说得很平静。
“三万一千头，从右边过去了。“
“我们一个人没少。“
“不对——“她改口，“少了一个。“
“多了三十一座碑。“
陆沉听着听着，眼泪掉下来。
他没有擦。
“陆沉。“那头喊他。
“我在。“
“我还有一个事没报。“
“你说。“
“这些白毛兽，是从南边来的。“穗子说，“它们不是来吃人的。“
“什么意思？“
“它们是逃。“她说，“它们后头跟着东西。“
“跟着什么？“
“跟着人。“
“很多人。“
“比我们那边所有人加起来还多。“
“他们打着旗。“
陆沉握着听筒的手，忽然僵住了。
“旗上画的是什么？“
那头安静了很久。
“是一棵树。“穗子说，“一
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