不是风，是一种……整齐的。
像有人在很远的地方走路。
而且走得很齐。
“陆哥。“她压低声音，“前方四十公里，有一队东西在动。“
“多少？“
“……二十几个。“
“进化体？“
苏眉沉默了很久。
“不是。“她说。
“是人。“
“是人走的脚步声。可人不这么走——进化体走路是散的，人走路也是散的。“
“这个一点都不散。二十几个人的脚步，落在地上，跟一个人似的。“
陆沉的脸色沉了下去。
“抓一个活的。“
抓回来的“探子“，是个十四五岁的少年。
瘦得脱了形，光着脚，脚底板磨得像老树皮。身上裹着一块麻布，麻布底下是一块块新旧叠着的伤。
审他的时候，他一句话不说，只用眼睛死死盯着人。
铁塔撬不开他的嘴，最后是把一块饼递过去，他才动了一下。
接过饼，他没吃，先闻，闻了很久，然后一口咬下去，噎得直翻白眼。
咽下去，他终于开口了。说的是一种南边口音极重的话，共感网翻过来的意思，让所有人背脊发凉：
“你们……是北边来的？“
“北边来的人，都会死。“
“我们'净土'说了——北边来的，都是脏的。“
“你们会被'清'掉的。“
“清“字出口的时候，少年下意识把麻布往下拉了拉，露出了胸口。
胸口上，有一块烙铁烫出来的疤。
疤是一个字。
一个端端正正的、烧焦了还看得清的——
“净“。
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