想起了两千五百年前在随国看到的那场雪。那时候他还是一个孩子——至少看起来是。雪落在他的掌心里，化成了一滴水。那滴水是他永生之后保存的第一样东西。
他伸出手，接了几颗霰。冰粒落在他的掌心里，没有化——广州的温度不够低。它们在他的掌心里滚来滚去，像几颗微小的珍珠。
然后它们也化了。
隰衡把手缩回袖子里，关上了门。
他走到床前，蹲下来，把那个樟木匣子拉出来。打开盖子，看了看里面的东西。竹简、手稿、本子、断刀、星图。六个生命，跨越两千五百年，现在都装在一个不到一尺见方的木匣子里。
他伸手摸了摸沈青崖的本子。本子的封面已经被翻得起了毛边，有一角还被水渍浸过，字迹有些模糊了。
"青崖。"他低声说。"你帮我记下了很多东西。现在我来告诉你一件事——你帮我做到了一件我自己做不到的事。"
"什么？"——当然没有人回答他。
但他还是说了。
"你帮我把记忆变成了文字。文字比我活得久。"
他盖上了匣子，把它推回床底下。
然后他点了一盏油灯，坐在桌前，拿出了一张新的纸。
他提笔写了第一行字：
"余名隰衡。自春秋至今，凡两千五百余年。余所经历之事、所见之人、所闻之言——略记于此。非为青史，非为留名，但使后来者知——有人曾活过。"
他开始写。
从春秋写起。
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