有个写小说的，叫什么来着——”
“韦斯特曼。”施密特说。
“埃里希·韦斯特曼。写文章抹黑新农村那个，判了劳动改造。”
“对，就是他。他在哪？”
“在勃兰登堡的一个国营农场。已经改造了挺长时间了。”
韦格纳点了点头。
“那就把这个温菲尔德也送过去。
两个人做个伴。
一个是搞文化破坏的，一个是搞政治破坏的，凑在一起看看嘛。”
台尔曼把这句话记在笔记本上。
“主席，”施密特说，
“温菲尔德在英国右翼组织里的位置不低。如果我们在国内改造他，英国那边会不会——”
“会不会什么？”韦格纳看着他。
“会不会说他被我们洗脑了？他们已经在说了。
我们做什么，他们都在说。
我们杀人，他们说我们残暴。
我们不杀人，他们说我们虚伪。
左右都是他们有理。
所以，不要被他们的嘴牵着走。我们做我们该做的事。”
施密特点了点头。
韦格纳站起来，走到窗前。
“台尔曼，今晚回去早点休息。明天还有明天的事。”
台尔曼站起来，把笔记本揣进口袋，走到门口，停下来。
“主席，如果温菲尔德在农场里还是不认呢？”
韦格纳没有回头。
“不认就不认。
改造不是一天两天的事，是一年两年的事。
他认不认，不重要。重要的是，他在农场里，每天要下地干活，每天要跟劳动人民打交道，每天要看到那些他曾经认为是假的日子。
时间久了，他的心就会软。
心软了，脑子就会想。
想了，也许就通了。
通不了，也没关系。
我们也不差他这一个。”
台尔曼没有再问，推开门走了出去。
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