“你长大了，就不需要土了。”
“你帮过巨人。”宙斯说，“你帮过堤丰。你帮过所有想推翻我的东西。你管那叫护着世界？”
“他们长在土上。”盖亚说，“你也在土上。”
“我不是土。”宙斯说。
“你是。”盖亚说，“你生下来的时候，是土；你死的时候，也是土。你只是中间这一段，忘了。”
宙斯的雷在指尖上炸了一下，炸得他的手一抖；他没有劈向盖亚，他劈向了天。
一道雷从他手里冲上去，冲进那片灰里，把灰劈开一道很长的口子；口子里什么都没有，只有更深的灰。
“你劈吧。”盖亚说。
她的声音很平，平得像一块没有风的湖面。
宙斯的手举在半空。
他没有劈。
“你不敢。”盖亚说。
“你说什么？”
“你不敢劈。”盖亚说，“你劈了我，你就真的没有根了。”
宙斯看着她，看了很久。
然后他笑了，那笑很难看，像一块裂开的石头。
“我会让你看见的。”他说。
“看见什么？”
“看见我种下的东西。”宙斯说，“看见它长出来，长得比索尔那棵树高，长得比这世界的天还高。到时候，你再来跟我说，雷种不出
他转过身，走了。
这一次，他没有再回头。
盖亚的脸沉回土里。
她沉得很慢，慢得像一个人困了，慢慢地闭上眼睛。
土面上那道被雷劈开的坑，慢慢地平了；平得很慢，慢得像什么都没有发生过。
“种吧。”她轻声说。
“我等着。”
风从世界的边上吹过来，吹过那片新平的土，吹过那条已经暗下去的黑线，吹得土面上那几根细小的草，轻轻地晃了一下。
草晃完了，又直起来。
宙斯走到了世界的边上。
这里的土是薄的，薄得能看见下面的东西——不是石头，是根。世界的根，一根一根，白的，粗的，像许多条缠在一起的筋；根与根之间漏着灰，灰从外面渗进来，渗得很慢，像水从一条看不见的缝里渗进来。
他站在那儿，低头看着那些根。
他的血还在滴，滴在根上，根就缩一下，缩得像被烫着了。
“你等着。”他说。
他蹲下去。
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