着细线往源头爬，爬过腕骨，爬过小臂，爬进本源深处那棵树最底部翻上来的那条脉络里。
那条脉络第一次往回缩了。
“你........”那声音终于裂了，像冰面被从底下顶开一道缝，“你用自己的本源去接那条脉络的尽头？”
“是。”索拉菲尼说。
白从细线里渗进那条脉络，一寸一寸往尽头爬。脉络在缩，在抖，在从树根最底部往回退，可白跟得紧，像一条刚长出来的根追着一条老根往土里钻。索拉菲尼整条完整手臂都在抖，金色纹路从指尖开始暗，暗到手腕，暗到手肘，暗到肩。可他没松。他拽着那条细线，把白送进脉络尽头，送进那个他一直不敢看的地方。
脉络尽头，有什么东西翻了个身。
不是种子。是一只手。苍白的，修长的，指尖没有血色，像从霜里长出的芽。它从脉络尽头伸出来，五指张开，朝着白的方向。它要去接。它要去迎。它要........
索拉菲尼猛地一收。所有根须同时收紧，把那条细线从腕骨里拽出来，把白从脉络尽头抽回来，把那只看不见的手按回树根最底部。他完整的那只手猛地合拢，五指攥紧，指缝里渗出最后一缕白，然后连那一缕也灭了。
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