了很长时间，那双曾经历经风霜，早已淡漠的眼睛里，此刻盛着满满的释然，连呼吸都变得平稳而温柔。然后他慢慢走进温室，走到生长加速舱前，蹲下来，隔着观察窗看着里面。三层架子，五个种植槽，标签朝外。“九江朝天椒”“余干辣椒”“赣南羊角辣”“蒜”“葱”“姜”。他的眼睛在那几行字上停了很久。
“朝天椒。”他说，“余干辣椒。羊角椒。”他的声音更轻了，像在自言自语，又是怀念，又是淡然“他找了二十年。二十年，才找到这三样东西。
他说，没有辣椒的赣菜不是赣菜。”
江小棠站在他身后，赣菜的魂，从来不是名贵的食材，不在繁复刀功，而是那一口鲜辣滚烫，直截了当的烟火气，辣椒下锅时的爆香，汤汁里浸得透亮的红辣，入口时鲜爽带劲，后劲绵长的烈，才是赣地山水养出来的滋味。但是她没有说出话来。
格里高尔站起来，转过身，看着她。他的眼睛浑浊，但里面有东西在发光。
“你也是江西人？”他问。
“九江。”她说。
格里高尔笑了一下。那张满是皱纹的脸上，那个笑容很淡，但很真。仿佛所有漫长岁月里面的坚守与孤寂，都得到了最好的安放。
“他祖籍南昌。”格里高尔说，“他说他奶奶的奶奶是从南昌迁到星际的。他没见过地球，但他会做瓦罐汤。你信吗？一个没见过地球的人，会做瓦罐汤。他奶奶教他的。他奶奶的奶奶教她的。一代一代传下来，传了八百年。”
江小棠的喉咙有点紧。她对赣菜的执念，出来不止那一口霸道的辣，还有融入骨血里面的瓦罐汤，是炭火慢煨一整天的醇厚。
“他给你留了东西。”格里高尔说，“除了冷库里那些。还有一样。”
格里高尔从工装的口袋里掏出一个东西，递给她。是一个小小的布包，颜色是灰白色的，洗得发白，边角磨得起毛。江小棠接过来，打开——里面是一把种子。褐色的，小小的，比辣椒种子大一点，比大豆种子小一点。
“藜蒿。”格里高尔说，“他找了三十年。从一个走私贩子手里买的。花了他一年的研究经费。他还说，藜蒿炒腊肉，是鄱阳湖的味道。没有藜蒿的赣菜，不是完整的赣菜。”
江小棠把那把种子捧在手心里，记忆涌现藜蒿，鄱阳湖边的藜蒿。奶奶每年春天都会去湖边采藜蒿，回来炒腊肉的，藜蒿的清香，腊肉的咸香，混在一起，是组成了九江春天的味道。
“他走之前说，”格里
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