了。
写到这里，我的手在抖。钢笔尖戳破了纸，留下一团墨渍，像一滴黑色的眼泪。
我放下笔，靠在椅背上，闭上眼睛。
父亲的影像在黑暗中浮现。不是照片里那种端正的样子，是动态的，活生生的。他在阳台上浇花，背有点驼；他在沙发上看报纸，老花镜滑到鼻尖；他在厨房帮母亲剥蒜，笨手笨脚；他在门口等我回家，听到脚步声就抬头……
然后，这些影像开始褪色。像老电影，画面发黄，布满噪点。父亲的脸越来越模糊，声音越来越遥远。我想抓住，但抓不住。它们像沙子一样，从指缝间流走。
“不……”我睁开眼睛，喘着气，“不要忘……不要忘……”
我重新拿起笔，在笔记本上疯狂地写。写任何我能想起来的关于父亲的细节。哪怕是最琐碎的，最微不足道的：
-他早上起床要先咳嗽三声
-他吃面条会发出“吸溜”的声音
-他剪指甲总是剪得太短
-他冬天会生冻疮，右手小拇指最严重
-他做梦会说梦话，通常是“图纸不对”
-他唯一会唱的歌是《东方红》，还跑调
-他给我量身高时，会用一本厚书压在我头上
-他走路的脚步声很重，“咚咚咚”，像打鼓
-他……
写着写着，我停住了。因为我发现，有些细节我已经不确定了。他咳嗽是三声还是四声？他剪指甲是用左手还是右手？他唱《东方红》是从第几句开始跑调的？
记忆在背叛我。它在悄悄地修改，悄悄地删除，悄悄地混淆。
我像个守财奴，拼命想守住自己的财宝，但财宝正在氧化，正在风化，正在变成一堆毫无价值的尘土。
“不……”我捂住脸，“不要……求求你……不要让我忘记……”
但记忆不听我的祈求。它自顾自地褪色，自顾自地消散，像晨雾，像流沙，像一切抓不住的东西。
凌晨4:20
我累得趴在桌上，笔记本摊开着，上面密密麻麻写满了字，但越往后越凌乱，像疯子的涂鸦。
我睡了一会儿。做了梦。
梦见我在一个巨大的图书馆里，书架高到看不见顶。我在找一本书，但不知道书名，不知道作者，只知道那本书很重要，非常重要。
我奔跑在书架之间，抽出一本又一本，翻开，不是，扔掉。书堆成了山，我还是没找
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