痛。
像是有人拿钝刀在他的脑子里来回锯,锯不动就撬,撬不开就砸。
云衍的意识在黑暗中沉沉浮浮,每一次浮上来,都会被更重的痛砸回去。他想睁眼,眼皮重得像灌了铅。他想喊,喉咙里只能发出混浊的气音。
然后画面开始涌进来。
不是他的画面。
高耸入云的山峰,白得像刀锋切出来的,云缠在半山腰,缠得紧紧的,像勒进肉里的绳子。有人踩着剑从云里穿出来,衣袂翻飞,身上有光。一座巨大的石坪,站满了穿灰衣服的人,个个低着头,像一群被雨淋透的鸡。一张脸凑过来,肥的,油腻的,三角眼里盛着不加掩饰的轻蔑,嘴角扯出一个笑——
“废物。”
画面碎了。
新的画面涌上来。一双手,布满厚茧和细小的伤口,指甲缝里嵌着洗不掉的泥。那双手握着一把豁了口的柴刀,刀锋对着的是一棵碗口粗的树,树皮灰褐,隐隐泛着铁锈一样的光泽。刀落下去,“铛”的一声,被弹回来,震得那双手虎口发麻。
然后是无边的黑。
和一声叹息。
那叹息太沉了,沉得像从井底飘上来,带着水汽和霉味,带着二十年的不甘和认命。
云衍猛地睁开眼。
光刺进来,他下意识抬手去挡。手抬到一半,僵住了。
那不是他的手。
皮肤粗糙发黄,手背上横着几道结了痂的伤口,指节粗大,指甲秃的,边缘还有干涸的血迹。他盯着那只手看了很久,慢慢翻转过来,掌心朝上。
厚茧。水泡。裂开的口子,肉翻着,已经发白。
他慢慢坐起来。
头痛还没散,像有人在他后脑勺钉了一根钉子,钉子还在往外拔。他咬着后槽牙,环顾四周。
一间低矮的屋子,墙壁是土坯的,裂着缝,风从缝里灌进来,呜呜地响。地上铺着木板,木板上铺着草席,草席上蜷着五六个人,都穿着灰扑扑的短打,睡得死沉。有人打鼾,有人磨牙,有人在梦里含糊地喊着什么,听不清。
空气里混着汗味、霉味、脚臭味,还有一种说不清的馊味,像剩饭放了三天的味道。
云衍的目光落在门口。
门是木头的,破了好几处,用草绳胡乱绑着。门缝里透进来一线光,灰白色的,不知道是月光还是天亮前的曙色。
他闭上眼。
脑子里那些不属于他的画面,开始自动归位
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