煮了一份。”她说,“小米山药红枣汤,养胃的。”
他看着她,没说话。
她把汤盛进白瓷碗,端到餐桌上。碗底碰桌面,发出轻微一声“嗒”。
“趁热喝。”她说完,转身回去关火,洗勺子。
他拉开椅子坐下。
汤呈乳白色,表面浮着细密油星,闻着不腻,有种温和的甜香。他拿起勺子,舀了一口。
温度正好。
入口绵软,米粒熬得化开,山药粉糯,红枣提了甜度,却不抢味。没有多余调料,就是食材本身的味道,干净、舒服。
他一口接一口喝下去。
没抬头,也没说话。
最后一口咽完,他放下勺子,抬眼看她。
她正站在水槽边擦手,指尖捏着毛巾一角,听见动静回过头。
他对视一秒,极轻地点了下头。
她笑了下,没追问好不好喝,也没说“我以前常给我爸熬”之类的话。只是走过来,拿走空碗。
“你工作忙,以后早上赶时间,我就提前煮好。”她说,“不用谢。”
他说:“嗯。”
空气静了一会儿。
她去收拾灶台,他坐着没动。胃里暖着,不是那种吃饱的胀感,是一种从深处渗出来的舒缓。他已经很久没在早晨感觉到这么轻松。
他忽然想起什么,问:“你怎么知道我胃不好?”
她擦灶台的手停了一下。
“猜的。”她说,“应酬多的人,大多胃都不好。”
他盯着她后脑勺看了一瞬。她没回头,继续擦。
他知道她在撒谎。
但他没拆穿。
只说:“以后别太早起。”
“我不困。”她说,“反正醒了。”
他又看了她一眼,站起身。
“我去书房。”他说。
“好。”她应着,把碗放进消毒柜。
他走到餐厅门口,脚步又顿住。
没回头,声音低了些:“汤……很好喝。”
说完,走了。
她手上的动作慢下来,指尖停在柜门边缘。
然后轻轻合上。
阳光已经照进餐厅,桌面上有一小片光斑,形状不规则,边缘微微晃动。她低头看了看自己的手,指甲修剪整齐,指节不再泛白。
她转身打开冰箱,把剩下的汤倒进密封盒,放进冷藏第二层,标签
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