国伸手，把电视调成静音。
客厅里安静下来。
只有窗外偶尔驶过的车声，和暖气片轻微的嗡鸣。
“晴晴说，春节让他来吃年夜饭。”沈静茹说。
“嗯。”苏建国说，“我跟她说过了。”
沈静茹看着他。
“你想好了？”
苏建国没有立刻回答。
他看着电视屏幕上无声切换的画面。一群孩子穿着红棉袄在雪地里放鞭炮，画面喜庆，色彩饱满。
“不是我想好没想好。”他说，“是晴晴已经选好了。”
他顿了顿。
“做父亲的，能做的无非是——她选对了，替她高兴；她选错了，替她兜着。”
沈静茹没有说话。
她把手覆上丈夫的手背。
那是一双握了三十年枪、翻过无数份绝密文件、签过很多她永远不知道是什么的命令的手。
此刻这双手被她轻轻覆着，骨节分明，青筋微凸。
“那孩子，”沈静茹说，“不是错。”
苏建国看着电视。
屏幕上的孩子们还在无声地放鞭炮。
“我知道。”他说，：“但是，他的身份不能一直这样下去，必须得改变。”
“不仅仅是因为咱们家庭环境和政治原因，更主要的是他和晴晴的以后。”
窗外的暮色终于沉到底。
客厅没有开灯，只有电视屏幕的光明明灭灭，在他们脸上流转。
腊月三十。
宋启明提着两瓶茅台、一盒茶叶，站在苏晴家门口。
门开了。
沈静茹穿着围裙，手里还拿着锅铲。
“来了？”她说，“进来，外面冷。”
她侧身让他进门，像任何一个母亲迎接女儿带回家的晚辈。
苏晴从他手里接过礼物，放在鞋柜边。
玄关那盏小夜灯亮着，光晕温暾。
他换好拖鞋，直起身。
客厅里，苏建国坐在沙发上。
他穿着便装，没有戴军衔。
茶几上泡着一壶茶，茶烟袅袅升起。
他抬起头，看着站在玄关与客厅交界处的年轻人。
然后他开口。
“坐。”他说。
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