藏？
“铁老师，”她忍不住问，“您不恨吗？不怨吗？”
铁砚的手顿了顿。他拿起刷子，蘸取新调配的锈色液，开始给鼎耳刷第二遍。
“恨过。”他说，刷子稳稳地落在青铜上，“小时候，看别的孩子有爸爸，恨。长大了，看妈妈一个人辛苦，恨。但后来，不恨了。”
“为什么？”
“因为恨没用。”铁砚的声音很淡，“恨不能让我妈活过来，不能让我有爸爸，不能改变任何已经发生的事。恨只会消耗自己，让自己变得和那些让你恨的人一样丑陋。”
他刷完一遍，直起身，看着顾清辞：“我妈临死前说，砚儿，别恨。恨是条毒蛇，你抓着它，咬的是自己。你要好好活，活出个人样，才对得起你自己。”
他顿了顿，眼神深远：“我一直记着这句话。所以我不恨。但……”
他转头看向鼎，看向那只正在“重生”的耳朵。
“但有些遗憾，有些问题，会一直在那里。像这鼎的断口，就算接上了，修补了，做旧了，看不见了。但你知道，它断过。你知道，它永远不是原来的样子了。”
顾清辞的眼泪又涌上来。她走到铁砚身边，和他并肩站着，看着鼎。
晨光从窗外照进来，淡淡的，金黄的，落在鼎上。那只新耳朵上，绿锈在光下泛着润泽的光，真的在“生长”，在“变老”。
“铁老师，”顾清辞轻声说，“您知道顾家祖训里，关于修复的一句话吗？”
铁砚看她。
“修器如修心。”顾清辞念道，“器有残缺，心亦有缺。补器之缺易，补心之缺难。故修器者，当怀悲悯，当知不足，当敬天工，当惜人力。”
她转头看铁砚：“您修的，不止是鼎。您补的，是顾家一段断裂的历史，是两代人未了的遗憾。虽然……虽然不能完全补上，但至少，您在补。您在努力，让断掉的，接上。让缺失的，重生。”
铁砚沉默地看着她。晨光里，顾清辞的脸干净，真诚，眼睛里还含着泪，但亮得像被雨洗过的星。
许久，他点了点头。
“谢谢。”他说，然后继续低头工作。
顾清辞也擦了擦眼泪，重新拿起记录仪。修复室里，又只剩下工具的声音，和两人平稳的呼吸。
窗外，天彻底亮了。雨后的阳光穿透云层，照在湿漉漉的园子里，竹叶绿得发亮，芭蕉叶上滚着水珠，一切都像被洗过一遍心。
鼎静静地
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