他想起了那天清晨，报童在大街上嘶哑的喊叫，虽然报纸很快就被宪兵队没收了，但那消息像火一样烧遍了整个沪上的弄堂。
在那一刻，他甚至想冲出去，在这沉闷的死水里吼上一嗓子。
可他不敢。
他的老母、妻儿全被那几个哨兵盯着。
沈维庸把脸埋在掌心里，肩膀轻微地抖动着，那是压抑到了极点的苦闷。
外头，日军的巡逻队又一次路过，刺刀尖划过铁栅栏的声音，像针尖一样扎在他心口。
报国无门。
这四个字在他脑子里盘旋，比横山的威胁更让他感到窒息。
他知道，那两辆军车还会再来，下一次，可能就不是带聘书，而是带手铐了。
他把剪角重新塞回暗格，手指在冰冷的地板上划出了一道深深的白印。
豫东……陆抗……
他默默念着这两个词，像是在念诵一种能保命的咒语。
窗外，沪上的夜色依旧阴冷，江面上传来的汽笛声闷得像是一声绝望的叹气。
他不知道，此时此刻，方振正带着几名从特种部队挑出来的精锐，披着黑色的风衣，跨过满是淤泥的河道，在夜幕的掩护下向这座孤岛潜行。
陆抗给方振下的死命令是，不管用什么法子，一定要带沈维庸走。
因为陆抗比谁都清楚，金融这块战场，如果没有沈维庸这样的定海神针，豫东的百万百姓，最终还是会死在那一张张正在贬值的钞票上。
方振趴在郊外一处破败的土地庙里，用军用罗盘对准了法租界的方向。
他身后，几名特种兵正动作娴熟地往格洛克手枪里压子弹，那金属撞击的咔哒声，在旷野里显得异常肃杀。
走，天亮前必须进城。
方振一挥手，几个黑影瞬间消失在茂密的青草地里，只留下几声若有若无的虫鸣。
火车轮毂摩擦铁轨，发出冗长而疲惫的呻吟。
车厢里混杂着汗臭、旱烟和廉价脂粉的味道，像一锅熬了三天的馊粥。
方振靠在硬邦邦的座椅上，头戴一顶压得很低的灰色礼帽，眼睛藏在帽檐的阴影里，看着窗外飞速倒退的荒芜田野。
从郑州登车，一路向东。
越靠近沦陷区，车厢里的气氛就越压抑。
那些穿着体面西装、高声谈笑的，多是日本人和二鬼子。
而真正的华夏人，则像一群受了惊的鹌鹑，蜷缩
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