了一个画面。”
“一个在伦敦的小办公室,一个女孩在修一块敦煌残片。”
“她的屏幕上,飘带上有一个很小的光点。”
“我当时在梦里就想——”
“如果有一个远在华夏的设计师,也在用同样的方式修壁画,那他们会不会,在某个瞬间,感觉到彼此?”
“醒来之后,我就把这个梦,写进了剧本。”
“你呢?”她看着他,“你觉得这个设定,合理吗?”
顾言朝握着杯子的手,微微收紧:“合理。”
“非常合理。”
“甚至——”
“有点太合理了。”
“什么意思?”苏清浅问。
“没什么。”顾言朝笑了笑,“我只是觉得,你对‘共鸣’这个概念,理解得很到位。”
“你怎么看?”苏清浅问,“如果现实里,真的有这样两个人,你觉得他们会怎么做?”
“他们……”顾言朝想了想,“会继续修。”
“继续用同一个公式,修不同的墙。”
“继续,在不同的地方,为同一种颜色努力。”
“直到有一天——”
“他们在现实里见面。”
“在一面被他们一起修过的墙前。”
“对她说——”
“‘我们,一起把它修活了。’”
苏清浅愣了一下:“你怎么知道,我剧本里的台词,是这句?”
顾言朝心里一紧:“你刚刚,不是在会上说了吗?”
“我说了‘一起把它修活了’,但没说前面那句‘我们’。”苏清浅盯着他,“你怎么知道,我写的是‘我们’?”
会议室门口有人喊她:“清浅,客户那边催你确认大纲了。”
“来了。”苏清浅收回视线,“先这样,晚上我把完整大纲发你,你帮我看看有没有逻辑漏洞。”
“好。”顾言朝说。
苏清浅转身离开。
顾言朝看着她的背影,心里有一种说不出的感觉。
“她到底——”他在心里说,“知道多少?”
“她知道的,比她自己以为的多。”长河说,“但比你以为的,少。”
“她知道,自己在写一个关于‘颜色’和‘文明’的故事。”
“她知道,自己在写一个‘社畜设计师’和‘国外修复师’的共鸣。”
“但——
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