法租界边缘的“太平里”,名字起得吉祥,实则与“太平”二字相去甚远。这里是典型的“下只角”,逼仄的弄堂两侧挤满了低矮的砖木结构房屋,墙皮剥落,露出里面暗红色的砖块。路面是用碎砖和煤渣铺就的,坑洼不平,角落里堆着不知谁家弃置的破旧家什和散发着馊味的垃圾。空气里混杂着煤球炉的烟气、公共厕所的异味,还有弄堂深处传来的、永不停歇的孩童哭闹和妇人叫骂声。
李浩穿着一身半旧的灰布长衫,头上戴着顶同样不起眼的鸭舌帽,帽檐压得低低的。他手里提着一个用草绳捆扎好的油纸包,里面是两斤上好的五花肉和一条新鲜的青鱼——这是他在附近菜市现买的。在这个大多数人只能勉强果腹的年月,这样的“手信”足够体面,又不至于过于扎眼。
他步伐沉稳地穿行在迷宫般的弄堂里,目光不动声色地扫过门牌号。七拐八绕之后,终于在一扇虚掩的、漆皮剥落大半的黑漆木门前停下。
门牌上模糊地写着:太平里17号。
就是这里了。
李浩深吸一口气,压下心头翻涌的复杂情绪——前世,他第一次找到这里,是为了追查一桩与走私军火零件有关的线索,那时已是民国二十九年,这扇门后只剩下一片被翻得狼藉的空屋,和邻居口中关于“铜匠老张头”几天前夜里突然暴毙、死状凄惨的含糊传闻。而那一丝关于老人可能掌握特殊技能的线索,也随着他的死亡彻底断绝。
这一次,他来得足够早。
他抬手,在那扇破旧的门板上,不轻不重地叩了三下。
笃,笃笃。
里面传来一阵窸窸窣窣的动静,接着是一个略显沙哑、带着浓浓本地口音的老者声音:“谁啊?”
“张师傅在家吗?”李浩隔着门板,声音放得平和,“我是城西‘昌茂’药材行的,姓李。有点活儿,想请您帮个忙。”
里面沉默了片刻,似乎在判断来意。然后,门“吱呀”一声被拉开一条缝,露出一张布满皱纹、肤色黝黑的脸。老人看上去六十上下,身材干瘦,但一双眼睛却异常明亮锐利,警惕地打量着门外的李浩。他穿着一身打了好几个补丁的灰布褂子,手上沾着些黑色的油污。
“药材行?”老人上下扫了李浩几眼,目光在他手中的油纸包上短暂停留,“我一个破铜烂铁的,能帮你们药材行什么忙?找错门了吧。”
语气生硬,带着明显的防备。
李浩不以为意,脸上露出诚恳的笑容,将手中的油纸包稍稍提
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