道,有远处飘来的、废墟间野花初绽的淡淡香气。
“好了。”他说,声音不大,但足够坚定,像在对自己说,也对所有人说,“灾难结束了。”
他转身,看着身后的伙伴们,看着监控画面里正在发生的一切:东京那个男人终于挖出了妻子的遗骨,他抱着那堆白骨,没有哭,只是轻轻擦拭头骨上的灰尘;巴黎那个老妇人接过孩子给她的野花,别在衣襟上,然后站起来,开始帮忙清理街道;新德里那个女人还在跳舞,但旁边有人开始跟着哼歌,有人轻轻拍手打拍子;里约海滩上,清理废墟的队伍越来越长,人们沉默地弯腰、拾取,但偶尔会抬头看看彼此,点点头,眼神里有某种不言而喻的默契。
“现在——”
陆见野顿了顿,嘴角扬起一个很淡、但真实的笑容。
“轮到我们工作了。”
七位回声者。
七个永远背负枷锁的守护者。
七个用自己永恒的矛盾,换取七十亿人自由去哭、自由去笑、自由去爱、自由去犯错也自由去改正的,活着的基石。
和一个终于自由、但永远欠他们一个“真正人生”的文明。
窗外,黎明继续上升。
阳光爬上废墟的最高处,照亮了裂缝里钻出的第一丛青苔,青苔上停着一只刚刚破茧的蝴蝶,翅膀还是湿的,在晨光中缓缓开合,试探着新生的温度。
废墟深处,一朵不知名的野花从混凝土裂缝里探出头,淡紫色的花瓣上还沾着夜露,在微风里轻轻摇晃。
像在点头。
像在说:
我记住了。
我会生长。
我会开出新的花。
我会结出种子。
风会把种子带到更远的地方。
在那里,新的生命会继续。
带着旧的伤。
和新的手。
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